Folie
Il coule sur sa peau,
Il le sent car c'est chaud,
Sa couleur reste en marquant,
En rouge est son sang.
Il souffre, il trouve ça bon,
Les gens pensent qu'il ne tourne pas rond,
C'est un dingue, un fou,
Qui n'a plus rien du tout.
Sa frustration, sa haine,
Il la retranscris dans ses poèmes.
Il le sent car c'est chaud,
Sa couleur reste en marquant,
En rouge est son sang.
Il souffre, il trouve ça bon,
Les gens pensent qu'il ne tourne pas rond,
C'est un dingue, un fou,
Qui n'a plus rien du tout.
Sa frustration, sa haine,
Il la retranscris dans ses poèmes.